Hoje
larguei a jorna quando pouco passava das 16 horas. Depois das 7 horas de trabalho
diário, 35h numa semana, contas fechadas, assuntos organizados e arrumados, estava
com o dia concluído. O sol brilhava e aquela nuvem espessa, fria, de nevoeiro
que tinha envolvido Marvão durante todo o dia, tinha-se dissipado. O sol e a paisagem
convidavam.
Apoquentado
pela inatividade física destes últimos 15 dias, que me começam a atormentar a
alma e a comprometer os movimentos, pensei, que fazer?
É isso! Vou correr!
Se
assim o pensei, melhor o fiz. A pequena estava com a avó Zira, a do meio, ainda
trabalhava no Turismo; e a mais alta ainda estudava em Portalegre. A barra
estava livre, só para mim!
Enverguei
a indumentária, selecionei o novo dos “21 Pilots” para me ir fazendo companhia,
e fiz-me à estrada. Atirei-me à volta do Valongo, pela Ranginha, que é, de
longe, a minha favorita. Pela extensão e dificuldade. Foram 11,32 km em 1 hora
e 32 m.
O
que os meus olhos viram… a tarde… o pôr do sol… as paisagens para o lado do Pé da Serra e Castelo Branco…
E
eu só pensava… a quem é que tenho de agradecer isto? A Deus, claro está, é mais
do que sabido e conhecido. Mas na terra… quem é que tornou isto possível? E foi
então que se foi desenhando na minha cabeça… enquanto corria…
A
carta a Toni
Meu
caríssimo e querido António Costa, primeiro-ministro de Portugal,
Perdoa-me
a informalidade, mas tu pareces ser um gajo tão fixe, bonacheirão, sempre
sorridente e bem disposto, que me sinto à vontade para me esticar contigo.
De
verdade que acredito que não leves a mal esta minha alarvidade. Depois, o nosso
Marcelo, inaugurou uma forma de estar na política que se acaba por estender aos
outros órgãos e membros, quer queiram, quer não. Quem entra na Musgueira ou na
Buraca, com um à vontade que dá para se meter pela casa das pessoas adentro,
como se vivesse lá, acaba por contagiar.
Escrevo-te
porque hoje me aconteceu uma coisa tão boa, que me apeteceu agradecer-te. Saí
do serviço, depois de cumprir as horas que o governo liderado por ti, aprovou. Ainda
tive tempo para ir fazer o que gosto tanto e por motivos diversos, andava
estranhamente a adiar: correr. Coisa pouca, dirão alguns; uma excentricidade,
dirão outros; mas uma vitamina poderosa sem a qual falha o meu equilíbrio…
físico e mental, é o que é.
Como
espero sinceramente que chegues a debruçar os olhos sobre estas linhas, passo a
apresentar-me. Eu sou Pedro, o Sobreiro, tenho 43 anos mas quando me olho para
o espelho vejo sempre o puto com 7. Não sei se isto é defeito, ou doença. Não
sei se há mais malta assim, mas eu sofro disso. Sou natural de Marvão, essa
vila magnífica entre o Alentejo, com que não se parece nada (tem rio e montes
de água), e a Beira Baixa, mesmo aqui ao lado, que se vê bem perto.
Estudei
para ser jornalista, estou encartado para tal, mas trabalho nas finanças, aqui
na terra. Olha, foi o preço a pagar por querer regressar para aqui, mas não me
importo nada. Mesmo. De verdade. Até gosto muito do que faço. Nas horas vagas, quando tudo dorme, exerço a escrita, aqui. Relato a vida, percebes? Isto é tipo "O Diário de Adrian Mole, na crise da adolescência" que eu li e me marcou muito. O meu blogue, que já tem 10 anos (não é de ontem!), e cerca de 525 000 visitas, é o meu livro.. "O Diário do Drocas (aka. Tio Sabi) na intensidade excêntrica da meia idade. A malta até gosta como eu conto as merdas e vem cá ver. Na boa. Sem compromisso.
Sou
casado, tenho duas filhas, um cão e acho que sou feliz. Sou mesmo! Não considero que seja
mal remunerado mas meti-me a fazer uma casa (sonho de vida) com dinheiro que
não tinha, pedi ao banco para me emprestar e… não estás a ver bem. Assim que lá
cai… chupam-me logo 1/3. Isto porque as taxas de juro estão baixas. Agora
imagina tu…
Há,
vai fazer 6 anos, dei um trambolhão de uma vespa e ia-me finando, rapaz. Contra
um muro, imagina. Uma cena… Fiquei logo KO. Tinha estado a jantar com amigos,
vinha com um grão na asa (não astronómico, como algumas meninas dessa casa
grande onde legislas, e ainda assim se safam com a proteção dos governantes,
mas algum seria) e safei-me à rasca. Valeram-me os bons médicos, os grandes
hospitais e Deus, força em que muito acredito, sobretudo depois deste tropeção.
Tenho
1 metro e 80. Bem, é 79, mas eu queria tanto ter 80, que digo sempre assim:
1,80. Ninguém me vai medir agora, não é? E eu não mostro o cartão a ninguém.
Peso 80 quilos e sou atlético. Nado com regularidade, também, e sinto-me bem.
Não sou um homem particularmente bonito, mas também não me considero feio. Epá…
tenho um nariz muita grande e sou careca, ou em vias de o ser; maneiras que não
vivo mal neste escafandro que tenho. Tenho um olho azul, e um verde. Mas sou do
Benfica! Grande benfiquista. O meu sogro quase que me obrigou, mas eu já era
antes de o conhecer. Ou à filha dele. Minha mulher.
Não
to digo para me estares a agradecer, ou para pensares que te estou a fazer
algum favor, mas eu votei em ti. Votei no PS porque queria que o país mudasse,
porque o discurso de desgraçadinho daquele com pouco cabelo, como eu, que tinha
a mania que era cantor; e do pequenino narigudo, como eu, que quis ser vice do
que manda; já me estava cá a enjoar. Os gajos eram uns tarecos do catano. O
pequenelho bateu logo asa, para aquela empresa para onde o teu ex-colega
Coelhone foi ganhar trocos. O outro ainda por cá anda, convencido que ainda vai
lá mas… não será fácil. Há um príncipe no norte que lhe vai tomar a corte.
Olha,
isto tudo para te dizer que achei aquela tua jogada da Geringonça, de juntares
os meninos todos do recreio, do contra, que poderiam alinhar na tua equipa,
para ir contra o que tinha mais votos, foi uma cena malaica e genial. Parecia
um filme. Parabéns.
Vejo
todos os dias as notícias, ao almoço e ao jantar. Sempre na SIC, porque acho
que é a melhor. Vejo sempre o Eixo do Mal e o Governo Sombra, e por vezes, a
Quadratura do Círculo, onde tu exercitaste a tua retórica, sempre com
brilhantismo e bravura. Mas esse, às vezes, dá-me sono e deixo-me dormir. Já não
sou novo. 43 já são alguns.
Vejo
as notícias mas deixei de comprar o jornal do teu mano, o Expresso, nem foi
tanto pelo dinheiro. Também importou… (isto depois da Troika, conta tudo), mas
foi porque aquele saco de plástico cheio de coisas que eu queria ler, mas não
conseguia porque não tinha tempo, me dava uma ansiedade brutal. Estou mais
tranquilo, assim. Mais burro mas mais descansado.
Quero
eu com isto avançar que não serei o gajo mais informado para estar aqui a
debater contigo as tuas políticas, mas acho que tens estado sempre muito bem.
Epá… uma argolada ou outra, como esta da concertação social, em que achavas que
a malta tua amiga ia votar como tu, mas a história da Taxa Social Única não te
correu como querias, não foi? Deixa lá… Cuidado com os comunas! Eu tenho uma
amiga que é, e adoro um veterinário da minha terra que também é… gajo brilhante,
que escreve como ninguém, mas é alpalhoeiro e fala muito alto. No entanto, é
grande benfiquista e tudo se lhe desculpa. Mas os comunas são como os lellos.
Quando os “atacam”, fecham-se sobre si e … mordem. Conta com os teus. Olha,
aquele jovem, o Galamba, tem um aspeto desenxovalhado e fantástico. Parece ser
porreiro. Desvia-te é do Sócrates. Esse gajo, pá… não acrescenta nada. Vai por mim.
Mas
olha, eu acho que quase tudo o que fazes é bem. Tu trabalhas, tu és esperto, tu
és gajo para marcar. Curti quando foste lá à China para os gajos virem para cá
em força com os telemóveis Huawey. Sabes que é o meu? É uma máquina. Foi-me
receitado pela chinesa minha amiga da Hiper Mega Casa China da Citroen de
Portalegre, Luana, que agora tem um restaurante. Ainda não fui lá. Mas tenho muita
vontade.
Olha,
a razão desta missiva e o que eu te agradeço mesmo, é a hora a que saio do
serviço. Quano é que isto não vale? Com os outros dois estarolas, tinha que
gramar até às 6h da tarde. Às 6h… Fechava a Câmara às 4h, a Conservatória às 5h
e os desgraçadinhos dos impostos, agarrados às mangas de alpaca até às 18h. Era
de noite, escuro como o breú, quando descia a encosta de Marvão. Uma pena. Até
podia ter tido um acidente. Bom… sou capaz de estar a exagerar… mas era mau.
Eina,
eu hoje fui sempre a dar-te beijinhos no ar. A cada paisagem e coisa boa que
via. Quando via vaquinhas… gritava “COOOOOOOSTA!!!!!!”… Quando via ovelhinhas,
que até se assustavam: “É O MÁÁÁÁÁÀÁÁÁÀÁÁÁÁÁIORE!!!!!!”
Tão
bom… tão bom…
Olha,
eu sou assim um bocadinho excêntrico. Intenso, como me chama um amigo meu.
Maluco, me chamarão outros, e quem sou eu para dizer que estão errados de
todo.
Mas
uma coisa te digo e agora desculpa o vernáculo e a baixeza: Até podes mandar fazer
a maior m***a, tipo mandares entortar a pata direita do cavalo de D. José, (que
é a esquerda, AHAHAHAHAH, apanhei-te! Boa?), ou outra cena qualquer má… mas
aqui o Drocas, também conhecido mundialmente (tenho seguidoras ali em Valência
de Alcântara, Olá Goyi!!!) por Tio Sabi vai sempre votar em ti, enquanto
mantenhas este maravilhoso horário de trabalho.
Rapaz… eu contento-me com pouco.
Quando
passares por aqui, apita. O mayor é um bronco do catano (fui vice dele. Foge-te! Deixou saudades nenhumas!) e não interessa, mas eu conheço
aqui cenas e malta muito fixe para te apresentar. Vem num estilo casual.
Curto-te
bués.
P.S.:
Tchau! ;)
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| EU (A internet tem cenas demais, não tem?) |
