Banda sonora: https://www.youtube.com/watch?v=w5tWYmIOWGk
E
prontos, portantos, a malta sorteou e está sorteado! Lá está então a gente a
bailar com a mais feia.
Mas
comecemos pelo princípio, que é como se devem começar estas coisas: os 8
melhores clubes da Europa e… o meu Benfica lá está todo lampeiro, a brilhar de
um vermelho vivo e luzidio.
Estão
os inevitáveis Real Madrid, Barcelona e Atlético de Madrid; o Paris Saint
Germain (que já sagrou tetracampeão francês nesta ano!), o Manchester Cit; o
que corre por fora Wolfsburgo; o Bayern de Munique e… o meu Benfica. O Carnide,
não é Miguel Sobreiro? Aquele que foi fundado numa farmácia, o que era
protegido pelo Salazar que gamou o Eusébio ao Szuporten, o que é presidido pelo
Kadaffi dos pneus?!?!
Ah
pois é, bebé! É que este, da plebe, do povão, chega onde os clubes da nossa aristocracia,
pela génese e pelos triunfos que têm obtido nos últimos anos, leia-se FêCêPê (está-se
a acabar…) não chegam.
Para
mim, um orgulho enorme. Um treinador recém chegado que ainda nem sequer aqueceu
o banco, muitos miúdos da cantera, não tanto dinheiro assim como os colegas que
o ladeiam, mas muita garra, muita atitude, muito querer.
O
sorteio ditou-nos a sorte mais difícil, a daquele que é para mim, o maior dos
maiores. Vencedor desta mesma liga por duas vezes na última década, na qual também
ganhou a copa de clubes do mundo da FIFA, o Munique não tem igual. Faz um
futebol que eu não aprecio particularmente (prefiro largamente o inglês ou o
espanhol), é frio e tremendamente eficaz.
Ribéry,
Lahm, Robben, Xavi Alonso, Lewandowsky, Muller, Neuer… é preciso mais?
Nó
para ali já demos. Já conquistámos duas, mas foi nos idos anos 60, no tempo da
outra senhora. Mas o mais importante é que estamos lá.
Não
sou tão otimista quanto aqueles que abancam no estádio da Luz, não falham um
treino e falaram há pouco nas notícias. Eu tenho consciência que o que se vai
passar é um bocadinho como se eu, com o meu Sabimobile, “super-ultra-Twingo-Sex-Machine”,
fosse para a reta dos Vales fazer uma corrida com um Ferrari F40, para ver quem
é que chegava primeiro aos Barretos. Um jogo de futebol demora 90 minutos e
nesse tempo, tem-se muito minuto para se provar quem é que é o melhor. E os
gajos são de outra galáxia.
Agora,
um jogo é um jogo, os artistas podem agigantar-se e superar-se, a outra equipa
pode falhar e… tudo está em aberto. A segunda mão poderá ser muito influenciada
pela primeira. Nunca se sabe. Só depois.
Mas
por aquilo que já se viu, eu digo, reafirmo e vinco que o nosso presidente,
grande presidente Luís Filipe Vieira, para mim o maior da história deste
grandioso clube (pela simbiose entre os títulos, a BTV, o Seixal, a postura da
instituição) deverá fazer um contrato com este homem Rui Vitória como aquele
que o Fergusson tinha com o Manchester. 10 anos ou mais. E isto dito por mim
que fui um fariseu daqueles que clamava pelo grande Marco Lagarteiro Silva
quando se deu a barraca. Contudo ele, o bigodes, sabia por onde era o caminho.
Nada está ainda ganho mas já se viu que é por ali.
Outros
que gritavam aos ventos que tinham sido eles a fazerem a atual equipa do
Benfica e que o Vitória, de bola, não sabia nada… devem estar bem dispostos… Só
lhes desejo o melhor. À puta que os pariu, que Deus me perdoe.
Para
terminar, eu digo que dá gosto ver este Benfica jogar. Longe vão aqueles tempos
de sofrimento em que a bola não entrava nem por nada. Agora, toda a equipa se
balança para a frente. Com a arte do magnífico Jonas Pistolas, o meu Tanganho
letal Barba de Chibo, as rastas do imparável Sanchito, a fineza do latino Velásquez…
a gente que vê sente que a bola mais minuto, menos minuto, vai entrar. E isso é
muito bom.
Para
este confronto de alta escala eu só peço calma, concentração, humildade,
espírito de sacrifício, raça, querer… e que não sejamos vexados.
A
ver se o meu colega /chefe Brito cumpre a promessa de me levar à Luz, nas
meias. Ou será que era só à final?
De
qualquer das formas…
BBBBBEEEENNNNNFFFFIIIICCCCAAAAAA
SSEEEEMMMMMPPRREEEE
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