Na selva de alcatrão

Não é preciso fazer uma viagem muito grande para percebermos que os números da tragédia nas estradas não são ainda maiores por mera casualidade. Basta percorrer umas dezenas de quilómetros e entrar numa via mais rápida para assistirmos in loco às maiores atrocidades possíveis e imaginárias.

Isto a propósito da viagem de ontem a Évora para uma reunião na CCDRA com o Secretário de Estado da Educação. Saí de Marvão com o tempo controlado, hora e meia de viagem, para chegar à hora marcada e não ser surpreendido pelos radares. No percurso, assisti a um autêntico desfile de manobras perigosas, digno de ser filmado.

Logo depois de Estremoz, seguindo pela Nacional, pensei ultrapassar um camião que seguia pachorrento há largos minutos à minha frente e quando ensaiava mentalmente a manobra, sou surpreendido pelo dito cujo que vindo largadíssimo de trás, me passou a alta velocidade.

O dito cujo só podia ser caixeiro-viajante porque o Opel Corsa comercial em estado novo que conduzia não podia pertencer a outra espécie de profissional. Tenho pena de não ter visto bem a sigla de lado na viatura porque era limpinho que jamais voltaria a comprar qualquer produto daquela marca, contribuindo assim para a falência da empresa e evitando que o estafermo continuasse a circular.

Pois este menino, do qual apenas vi a careca, fez nada mais, nada menos que, não uma, não duas, mas sim 3 ultrapassagens em curvas, nas quais entrou completamente fora-de-mão. Por 3 vezes, só 3 milagres evitaram o pior. Uma asneira ainda se aceita, duas é demais e à terceira fiquei a pensar que o homem só podia estar fora de si.

Na primeira, ultrapassou 4 carros de uma assentada e enfiou-se literalmente à frente de uma autocaravana francesa que deve de ter ficado com as melhores recordações rodoviárias do nosso país. Na impossibilidade de travar naquele sítio, os franceses prosseguiram e deram a curva lado a lado, como se fossem numa marcha de Lisboa suicida. Viesse o Clio vermelho do outro lado cinco segundos adiantado e a conversa teria sido outra.

Mas não lhe serviu de lição porque voltou a repetir a gracinha por duas vezes, acelerando em locais onde já era proibido ultrapassar e entrando “à galifão” para o desconhecido, com as duas patas no acelerador.

Era bem abatido. Eu ia a dizer cá para comigo que se a besta aquela tem o azar de bater, ainda se sujeitava a levar dois murros nos cornos assim à taberneiro, de alto a baixo, para aprender a não ser anormal.

Por acaso ou milagre, dependendo do ponto de vista, não aconteceu o pior. Mas imaginem que naquele preciso momento, seguiam do outro lado, o casal de recém-casados que regressavam da lua-de-mel; ou os jovens pais que levavam o rebento recém-nascido para o conforto da sua casinha; ou um transporte escolar cheio de crianças; ou eu e a minha família ou o leitor e a sua. Imaginemos que éramos nós que inocentemente, seguíamos do outro lado e numa fracção de segundos, levamos com aquele animal em cima, sem ter para onde escapar.

Complicado, não é?

Pois eu digo que a Brigada de Trânsito que é a força nacional com especial responsabilidade na circulação rodoviária, em vez de andar à caça da multa fácil e espertalhona, devia de perseguir em carros civis, estes terroristas que andam à solta.

É muito mais fácil e bonito pararem numa rotunda qualquer e luzirem as fardas enquanto controlam o álcool e as pequenas infracções. Não digo que essas diligências não tenham valor. Mas porque não mais carros “à paisana” na estrada para detectarem as grandes infracções que estão ali, à frente dos olhos de todos. Tivesse eu responsabilidade na matéria e juro-vos que aquele assassino ia pagá-las bem caras. Porque custa mesmo muito ver alguém sair impune assim… até um dia!

Mas não foi o único! Nada disso! Ultrapassagens em traços contínuos e daqueles espertalhões que passam por nós sem ter espaço e depois se querem meter por cima das nossas carcaças… são mato.

Cada vez que faço uma viagem maior penso sempre se chegarei inteiro no regresso. Acreditem que não é um preciosismo.

E o grande problema disto tudo, e não quero ser repetitivo, é que a Justiça não funciona. Pura e simplesmente não funciona. E quando o sistema judicial de um país se revela inócuo e pasmacento, não podemos aspirar a que haja outro tipo de reacção que não a displicente por parte dos cidadãos.

E se isto é claro para as crianças, como é que não pode ser claro para nós, adultos. Quantos de nós não vimos já aquele célebre quadro dos pais que ralham ao filho mas nunca chegam à acção e o pirralho faz o que quer? “Ó filho não mexas… ó filho desvia-te… ó filho não sejas mau” e o terrível infante vai semeando das suas porque enquanto não levar uma galheta bem assente no centro da testa não descansa. Aconteceu por vezes e há tempos esta cena na minha casa com filhos de amigos e como os pequenos não faziam caso, eu dava-lhe um belisco às escondidas ou um carolo à “má fila” e os gajos amansavam logo. Era remédio santo. Sem os pais perceberem, claro!

Pois a justiça não funciona. Eu estou pronto para ser linchado na praça pública mas aqui digo o que quero e para mim a verdade é esta e não outra. Tomemos o caso dos pedófilos. São apanhados, levam uma pena de 5 ou 6 anos, depois têm redução por bom comportamento, vem cá o Papa e descontam mais uns meses e ao fim de 1 ou 2 anos, estão prontos para contra-atacar.

Se eu mandasse, a pena para os pedófilos e violadores era só uma, caso se tivesse a certeza absoluta da sua culpabilidade: era uma pedra mármore daquelas das mercearias, uma faca bem afiada de talhante, daquelas mais grossinhas, e procedia-se à extracção, a sangue frio, das partes baixas (tintins incluídos), cortando-se o mal pela raiz. Agora vem o coro: “ai que bruto! Isto não é o Afeganistão! Este gajo é um talibã autêntico!”.

Sim, sim, meus amores, isso tudo e muito mais mas vocês podem apostar comigo como os gajos antes de a pregarem outra vez, pensavam duas ou três vezes.

Os processos arrastam-se nos tribunais, apodrecem, prescrevem, vão às urtigas e a malta que se amanhe.

Enquanto não houver mão pesada EFECTIVA, as coisas não avançam. Andamos a brincar aos índios e aos cáubois, como eu fazia com os meus amigos nos canchos da Beirã, em que passávamos tardes inteiras a discutir se um estava morto ou não porque havia sempre quem dissesse que a flecha ou a bala tinham só raspado e não acertado num órgão vital.

A sorte do sacana do Corsa foi não ter parado para verter águas ou para apanhar ar, senão tinha que me ouvir das boas.

Cabeçudo!